Contradictorio

Amor, contradictorio amor
tan complejo como necesario
portador de tantas emociones
y tantos duelos.

Naces sin avisar, y viajas sin control
hacia personas u objetos,
mujeres, amigos, padres,
mascotas, plantas, recuerdos,
incluso olores, sonidos...

Correspondido o no correspondido,
lo más doloroso o lo más placentero.
Lo más intenso.

Deseado pero indeseable,
madre del sufrimiento
padrino de la felicidad
hijo bastardo de la razón
caballo desbocado de la emoción.

Vivir sin tu existencia sería nada.
Un valle yermo, un desierto,
un lago pantanoso, un monte adusto.
La gran ciudad en agosto.

Vivir sin tu existencia sería nada,
y en la nada, sería paz,
inmensa calma.

Amor contradictorio, me trastornas.
Quisiera abandonarte, traicionarte,
sacarte del petate y olvidarte,
pero me atrapas, me confundes
porque incuso tus golpes, de algún modo,
los disfruto.

Y lucho contra tí, emoción primera,
sin decidir si quiero que me venzas.
Nublas mi juicio. Me agotas.

Me has hecho sufrir.
Me has hecho gozar.
Me has abandonado,
y me has vuelto a buscar.

Me aburro de ti, pero no me cansas.
Quiero tenerte, pero no te persigo.
Quiero que me dejes, pero te deseo.

Quisiera olvidar, pero no olvido.
Quisiera no anhelar, pero si anhelo.

Quisera no amar más, pero aún amo.


Amor, contradictorio amor,
estate quieto.
Déjame tranquilo.

Hermosura moderna

Dedicado a me temo que cada vez más gente
(afortunadamente a nadie que yo conozca personalmente... de momento)

--

No hables, corazón, sigue callada.
Limítate a sonreir con tu mirada.
Consiente así que mi memoria fije
esa belleza eterna, esa promesa.

Pues es verdad amor que tu hermosura
no tiene parangón ni competencia,
pero si abres la boca, ¡ay, pobre niña!
¡que bofetón te daba, so paleta!

Igual

Pasado persecutor.
Presente extraño.
Futuro incierto.

Lo incierto pasará a ser conocido,
pero será extraño.
Y entonces al instante lo extraño
empezará a perseguirme.

Y todo seguirá igual.
Seguirá habiendo un pasado que me acose,
un presente que no comprenda
y un futuro que no conozca.

Todo seguirá igual.
Igual de transitorio,
igual de irrelevante,
igual de absurdo
e igual de innecesario.


Pero igual de emocionante.

Venga, vale, es culpa mia.

Hay quien dice que la poesía de Bukowski es simple ruido. Hay quien le considera uno de los mejores poetas de todos los tiempos. Yo soy de los segundos, así que de vez en cuando trato de imitarle. Espero no hacer mucho ruido en el intento.

--

Me siento un sumidero.
Me quedo con tu mierda
para que tú no la huelas
y escondo la mia
para olerla a solas.

Quizá sea meritorio
¿Y qué?
Quizá algún día
alguien me lo agradezca
¿Y qué?

No lo hago para que me reconozcas el mérito
ni para que nadie me lo agradezca.

Lo hago porque en mi locura,
en mi estupidez,
creo que es lo único que le da sentido
a la vida,
a esta absurda vida.

Ya que no soy un tipo ejemplar por nada
ni seré recordado por nada destacable
al menos quiero
que no me recuerden por haber hecho daño
o por haber sido un cabrón.


Prefiero que me recuerden
por ser gilipollas.

Viajando

Camino por la huerta cordobesa
rodeado de verdor y exhuberancia
y vienen a mi mente las palabras
que plasmo en estas líneas con torpeza.

Jazmines, pensamientos, margaritas,
naranjos, limoneros y palmeras,
y el sauce milenario que hace sombra
a la torre más alta del alcazar.

El agua por doquier, fuentes, piscinas,
que nutre los rosales y los lirios,
me trae este frescor muy bienvenido
que lucha con el sol de Andalucía.

Disfruto de la calma que acompaña
los trinos de los jóvenes gorriones
que ignorantes del mundo solo aspiran
a ver amanecer cada mañana.

Y entonces mi realismo me recuerda
que la rutina cruel me espera luego,
mas volveré a esta dicha cuando quiera
pues se grabó en mi mente como a fuego.