Mallorca 2015

Esta isla de descanso y vacaciones,
que fue grato recuerdo de aventuras,
no es hoy sino mi némesis inquieto
que drena mi energía y mi talento.

Rutina que amenaza aquellos sueños,
conciencia que retiene el puñetazo,
temor con el que niego la renuncia,
camas de hotel ajenas que hago propias.

Problemas incorrectos que me buscan,
nostalgia de una vida que no es mía,
esfuerzo que me deja en la estacada,
cansancio sin piedad que no abandona.

Retroceso vital, tiempo perdido,
proyectos que ya nunca son los míos,
trabajo que lo es hasta en el ocio,
ocio que no me aparta del trabajo.

Ya no le queda espacio al heroismo,
el miedo atenazó mi valentía,
mis decisiones van en otro taxi,
y el tiempo me cambió las prioridades.


Pero yo no lo acepto. No me rindo.
Controlaré de nuevo mi destino.
Y aunque mis musas vivan en Madrid,
Las cazare otra vez.
                                Me lo prometo.

Cúmulos

Cúmulos de humanos
arracimados entre el hormigón y el vidrio.
Rios de personas cada día en el asfalto
entre metal y caucho,
cada mañana,
cada tarde,
alabando a la diosa Rutina.
Quemando vidas para hacer dinero.
Formando ciudades.
Miles de ciudades.

Cúmulos de estrellas
distribuidas en el universo inmenso.
Nubes de materia cada eón en caos,
entre la paz del cosmos,
cada milenio,
cada año,
sometidas a su dios Silencio.
Quemando gases para crear luz.
Formando galaxias.
Millones de galaxias.

Y ya nadie mira al cielo.

Aprendiendo a soltar

Cuando los niños aprenden a soltar
enfadan a sus madres y a sus padres
que deben recoger del sucio suelo
juguetes, biberones o chupetes.

Cuando los hombres aprenden a soltar
enfadan a su espíritu cobarde
que busca recoger del gris pasado
amores imposibles que aún nos duelen.


Soltemos pues. Ahoguemos los fantasmas.
Que nuestro espíritu proteste cuanto deba,
pues ya se cansará, y aprenderemos
a vivir sin miedo siempre hacia delante.

Frustración

Quisiera tener más tiempo disponible
y no tener que escribir por las noches.

Que mi sueño no estuviera al servicio del salario
Que el salario no me agotara tanto.

Quisiera que el mundo fuera menos viejo
para poder vivir un poco más despacio.
Que la vida no fuera tan larga
para aprovecharla mejor desde el principio.

Que las distancias no fueran tan grandes,
o que no fueran tal vez tan accesibles.
Así se diluiría la ansiedad por alcanzar
en la certeza de lo inalcanzable.

Quisiera que el dinero no importara
en este siglo de esclavismo camuflado.
Quizá ser más audaz, desapegado,
y que fuera más fácil ser poeta.

Ansiedamor

El corazón le rebotaba por el pecho,
y le estorbaba la labor de los pulmones.
Aquel estruendo le estorbaba en su cerebro,
que no lograba concentrarse en sus acciones.

Canalizaba su ansiedad hacia las piernas,
vencidas ya de galopar sin rumbo alguno,
y sus arterias palpitaban con la fuerza
de quien quisiera renunciar a su refugio.

El tiempo innoble no calmaba sus anhelos,
pues cada hora discurría del revés,
en cuenta atrás hacia los sueños de un reencuentro,
y los recuerdos de aquel cálido placer.

Solo escribir le procuraba algún consuelo,
anestesiando la cruel desesperanza.
Pero llenar los folios blancos con sus versos
no era bastante, y persistía la nostalgia.

Su pobre espíritu febril así se ahoga
en un océano de amor y de tormento,
mientras la angustia y la pasión no le abandonan,
y el corazón sigue brincándole en el pecho.