verano

Hay quien dice que la poesía de Bukowski es simple ruido. Hay quien le considera uno de los mejores poetas de todos los tiempos. Yo soy de los segundos, así que de vez en cuando trato de imitarle. Espero no hacer mucho ruido en el intento.

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Odio el verano.
Cada año más.

Te tienes que duchar dos veces al día,
y ni por esas paras de sudar.

Y si haces ejercicio,
te asfixias,
salvo que lo hagas a las tantas
y entonces cenas tarde
y mal.
Y te acuestas con la tripa llena,
y claro, el calor no te deja dormir
y como tienes la tripa llena
la cabeza te da vueltas
y se te ocurren estas sandeces.

Entonces enciendes la luz,
otra vez,
y te pones a escribir
como si te fuera la vida en ello
no vaya a ser que se te olvide
y mañana te levantes jodido
y frustrado,
como otras veces,
pensando "¿que fue lo que me vino anoche?".

Y claro, así, si tenías algo de sueño
lo pierdes
porque estás escribiendo a toda pastilla,
en el cuadernito de la mesilla de noche,
este poema que sale de no se sabe donde
mientras el gato alucina
y tu piensas
"está claro que no debo
leer Bukowski antes de dormir.
Me trae musas muy chungas".

En fin, que sigue haciendo calor.
Voy a darle algo más de chicha
al aire acondicionado
a ver si así cambia algo la cosa.

A ver si llega pronto el invierno
y escribo quejándome del frio que hace,
o algo como aquella chorrada florida que me salió una vez
¿como era?
¡ah, si!
"el lápiz no me deja dormir".

Miedo

Yo no quisiera quererte,
pero quisiera quererlo,
porque se que si no quiero
es por culpa de mis miedos.

Es más, no se si te quiero,
pero quisiera saberlo,
pues es de nuevo ese miedo
quien me oculta mis deseos.

Cansado de estar confuso,
quisiera no tener miedo,
y aceptar mis sentimientos,
pues me temo que te quiero.

Batalla perdida

Hay quien dice que la poesía de Bukowski es simple ruido. Hay quien le considera uno de los mejores poetas de todos los tiempos. Yo soy de los segundos, así que de vez en cuando trato de imitarle. Espero no hacer mucho ruido en el intento.

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Un día vi un gato muerto.

Al día siguiente era un gato muerto
y seco por el sol.

Luego era un gato muerto
seco por el sol
y sin pelo.

Después solo un bicho seco
pelado y con las tripas al aire.

A la semana es una masa sin forma
que se parece a un gato muerto
seco, sin pelo y sin tripas.

A las dos semanas ya solo queda
una mancha en el asfalto
que solo yo se que una vez fue un gato.


Tanto tiempo siendo gato
y en solo dos semanas
es una mancha.

Jamás gastaré dinero
en crema antiarrugas.

Partir

Cual ave que voló por fin del nido
me siento al tiempo libre y asustado,
feliz de ver que ya estoy preparado
para el futuro, ese desconocido.

Hoy siento como si hubiera partido
de un hogar que no quise haber dejado
que me ofreció calor, solaz, cuidados,
pero me mantenía al suelo asido.

Asi pues hoy me enfrento al horizonte
con un raro pavor ilusionante.
Caminaré seguro, pero ¿a donde?

Me cuesta aún mirar hacia adelante,
mas si pienso en volver, sonrio entonces,
y ordeno una vez más el equipaje.