Deseo que serás recuerdo

Anhelo que con suerte te conviertes
en un instante intenso, emocionante,
en breve ya, e irremediablemente
serás recuerdo eterno, inalterable.

Naciste entre ilusión e incertidumbre,
creciste y maduraste hasta ser cierto,
envejeciste hasta hacerte perenne
y moriras un día con mi cuerpo.

Pero mientras existas en mi mente
podré rememorarte sin cansarme,
disfrutando el camino nuevamente
y abrazando la paz que me dejaste.

Distancia

Como una melodía perdida en la distancia.
Como la luz del sol detrás de la tormenta.
Como una bella flor sumida en la penumbra
o su dulce fragancia en un tarro de esencias.

Como esa paz mental tan esquiva y astuta.
Como el cielo estrellado tras un halo de niebla.
Como el olor del mar desde la ciudad sucia
o un prado acogedor desde un erial de arena.

Así existes, amor, como dulce promesa.
Vives en el anhelo, en mi deseo paciente.
Eres piel intocable, sonrisa imaginada,
mirada penetrante que busco allá en la luna,
abrazo acogedor que alegra mi memoria
y manos generosas que mis sueños endulzan.

Te tengo sin que estés como a la verdad el sabio,
como a Dios el creyente o a la musa el poeta.
Siento la cicatriz que dejaron tus labios
sobre mi pobre piel sumida en la tristeza.

Quisiera recorrer con calma tus detalles,
estudiar con esmero la curva de tu espalda,
pero estoy condenado a intentar recordarte
sin tener tiempo apenas para memorizarte.


Oigo tu suave voz y leo tus palabras,
pero cuesta creer que no seas inventada.
Y sin embargo se que tu también me esperas
con tu piel, tu cabello, tu profunda mirada,
oculta en el futuro, en sus frondosas ramas,
con tu risa, tus ojos, y tu mente alocada.


Real como un deseo, fugaz como un suspiro.
Intensa, apasionada, misteriosa y amable.
Desconocida, fragil, y aún a veces distante.
Pero te siento aquí, y soy feliz, amor mio.

Libertad

Esa emoción que surge cuando entiendes
que el tiempo es aliado y no enemigo,
que tu futuro es duro pero es tuyo
aunque haya límites infranqueables,

Nacida al aceptar la cruel certeza
de que existe el dolor, la duda, el miedo,
que tu mano no alcanza a donde quieres,
mas tal vez llegue a donde necesites.

Ese agridulce gusto que nos sabe
a veces a pasión, otras a duelo,
nos frunce el ceño y fija la mirada
o pinta la sonrisa en nuestros labios.


Es fácil no ser libre y resignarse
a los cómodos lazos de la vida,
a la costumbre dulce y confortable
o al pairo embriagador de la rutina.

Pero entonces levanto la mirada
y observo lo que tengo por delante,
tenso mi corazón y me preparo
para enfrentarme al miedo y a la duda.
Me dispongo a luchar en mi camino
y entoces soy feliz, porque soy libre.

El día en que mi cuerpo deje de enamorarse,
el día en que mi mente deje de rebelarse,
el día en que mi ser decida conformarse,
será el dia en que mi alma habrá de consumirse,
el día en que mi vida podrá al fin apagarse.

Inútil impaciencia

Una vez más el presente
que se escondía entre los pliegues del futuro
me ha alcanzado
y lentamente sigue tejiendo
el tapiz de mi pasado.

Y una vez más se demuestra
que el tiempo tiene poder ilimitado.

Ahora aquella espera se demuestra absurda,
la angustia y la ansiedad innecesarias,
y veo que el exceso de ilusión
solo empañó bellos momentos
que nada debían envidiar a estos.

Pero no aprendo, y de nuevo me encuentro
deseando que pase el tiempo
que no se adaptará jamás a mis deseos.
Que hoy sigue su ritmo pausado
y que pronto creeré veloz y despiadado.

No aprendo, y aquí estoy de nuevo,
sin vivir este presente
que por más que tanto sueñe
es lo único que tengo.


Pobre cuerpo.
Diseñado para ser impaciente,
aunque la mente
sepa que es innecesario.

Camino

Con la alegría de quien presiente
que cada momento será eterno
aunque sea breve,
y con la calma de quien comprende
que cada aventura al fin termina
aunque sea larga,
comienzo a caminar.

Busco el futuro
cogido de tu mano
mientras intento entender
tantas emociones.

No es ya temor
sino ilusión prudente,
felicidad sobria,
fe persistente.

Ya no es euforia,
esa traidora,
sino paz dulce
y calma firme.

No es impaciencia
sino confianza.
No aquella angustia
sino esperanza.

No incertidumbre,
curiosidad.
No es arriesgar,
sino vivir.

Tan solo eso:
tan sencillo y tan complejo,
tan absurdo y tan maravilloso
como vivir.


Y aunque el sol se apague
y las flores se marchiten,
aunque los lagos se sequen
y el mar se enfríe,
aunque muramos
o nos rindamos
aunque nos despertemos,
habremos soñado,
habremos luchado,
habremos vivido.

Habremos gozado.

--

Estoy deseando equivocarme a tu lado.
Estoy deseando caminar contigo.

Haikus 3

Los Haikus son composiciones originarias del japón consistentes en tres versos de 5, 7 y 5 sílabas respectivamente, sin atención a la rima, y que buscan expresar una idea de forma concisa. Como en las greguerías, se busca una mezcla entre metáfora y humor. Personalmente me gusta mucho escribirlos porque el esfuerzo que supone adaptar un pensamiento a esa rígida pauta silábica me obliga a reflexionar despacio sobre él y por tanto a entender mejor qué significa para mi, puliéndolo y matizándolo. Digamos que supone una especie de exploración de mi subconsciente que me resulta muy atractiva. Aunque a veces también es una forma curiosa de decir cualquier tontería :)

--

Huyo de ti
y por ese motivo
nunca te olvido.

--

Musas traidoras.
Quitaros ya el vestido
de sufrimiento.

--

Siempre buscando
el brillante futuro
sin mi linterna.

Siempre escapando
del oscuro pasado
con una vela.

--

Corazón loco,
no te enamores más,
que luego lloras.

--

Quiero escribir,
pero ahora soy feliz
y así no puedo.

--

Tantos temores
me dejan bloqueado
y me confunden.

--

Vaya una mierda.
No se si lo que quiero
puedo tenerlo.

o si lo quiero
porque sencillamente
creo tenerlo.

--

Aventurillas.
Desasosiegan mucho,
pero jo, molan.

verano

Hay quien dice que la poesía de Bukowski es simple ruido. Hay quien le considera uno de los mejores poetas de todos los tiempos. Yo soy de los segundos, así que de vez en cuando trato de imitarle. Espero no hacer mucho ruido en el intento.

--

Odio el verano.
Cada año más.

Te tienes que duchar dos veces al día,
y ni por esas paras de sudar.

Y si haces ejercicio,
te asfixias,
salvo que lo hagas a las tantas
y entonces cenas tarde
y mal.
Y te acuestas con la tripa llena,
y claro, el calor no te deja dormir
y como tienes la tripa llena
la cabeza te da vueltas
y se te ocurren estas sandeces.

Entonces enciendes la luz,
otra vez,
y te pones a escribir
como si te fuera la vida en ello
no vaya a ser que se te olvide
y mañana te levantes jodido
y frustrado,
como otras veces,
pensando "¿que fue lo que me vino anoche?".

Y claro, así, si tenías algo de sueño
lo pierdes
porque estás escribiendo a toda pastilla,
en el cuadernito de la mesilla de noche,
este poema que sale de no se sabe donde
mientras el gato alucina
y tu piensas
"está claro que no debo
leer Bukowski antes de dormir.
Me trae musas muy chungas".

En fin, que sigue haciendo calor.
Voy a darle algo más de chicha
al aire acondicionado
a ver si así cambia algo la cosa.

A ver si llega pronto el invierno
y escribo quejándome del frio que hace,
o algo como aquella chorrada florida que me salió una vez
¿como era?
¡ah, si!
"el lápiz no me deja dormir".

Miedo

Yo no quisiera quererte,
pero quisiera quererlo,
porque se que si no quiero
es por culpa de mis miedos.

Es más, no se si te quiero,
pero quisiera saberlo,
pues es de nuevo ese miedo
quien me oculta mis deseos.

Cansado de estar confuso,
quisiera no tener miedo,
y aceptar mis sentimientos,
pues me temo que te quiero.

Batalla perdida

Hay quien dice que la poesía de Bukowski es simple ruido. Hay quien le considera uno de los mejores poetas de todos los tiempos. Yo soy de los segundos, así que de vez en cuando trato de imitarle. Espero no hacer mucho ruido en el intento.

--

Un día vi un gato muerto.

Al día siguiente era un gato muerto
y seco por el sol.

Luego era un gato muerto
seco por el sol
y sin pelo.

Después solo un bicho seco
pelado y con las tripas al aire.

A la semana es una masa sin forma
que se parece a un gato muerto
seco, sin pelo y sin tripas.

A las dos semanas ya solo queda
una mancha en el asfalto
que solo yo se que una vez fue un gato.


Tanto tiempo siendo gato
y en solo dos semanas
es una mancha.

Jamás gastaré dinero
en crema antiarrugas.

Partir

Cual ave que voló por fin del nido
me siento al tiempo libre y asustado,
feliz de ver que ya estoy preparado
para el futuro, ese desconocido.

Hoy siento como si hubiera partido
de un hogar que no quise haber dejado
que me ofreció calor, solaz, cuidados,
pero me mantenía al suelo asido.

Asi pues hoy me enfrento al horizonte
con un raro pavor ilusionante.
Caminaré seguro, pero ¿a donde?

Me cuesta aún mirar hacia adelante,
mas si pienso en volver, sonrio entonces,
y ordeno una vez más el equipaje.

Contradictorio

Amor, contradictorio amor
tan complejo como necesario
portador de tantas emociones
y tantos duelos.

Naces sin avisar, y viajas sin control
hacia personas u objetos,
mujeres, amigos, padres,
mascotas, plantas, recuerdos,
incluso olores, sonidos...

Correspondido o no correspondido,
lo más doloroso o lo más placentero.
Lo más intenso.

Deseado pero indeseable,
madre del sufrimiento
padrino de la felicidad
hijo bastardo de la razón
caballo desbocado de la emoción.

Vivir sin tu existencia sería nada.
Un valle yermo, un desierto,
un lago pantanoso, un monte adusto.
La gran ciudad en agosto.

Vivir sin tu existencia sería nada,
y en la nada, sería paz,
inmensa calma.

Amor contradictorio, me trastornas.
Quisiera abandonarte, traicionarte,
sacarte del petate y olvidarte,
pero me atrapas, me confundes
porque incuso tus golpes, de algún modo,
los disfruto.

Y lucho contra tí, emoción primera,
sin decidir si quiero que me venzas.
Nublas mi juicio. Me agotas.

Me has hecho sufrir.
Me has hecho gozar.
Me has abandonado,
y me has vuelto a buscar.

Me aburro de ti, pero no me cansas.
Quiero tenerte, pero no te persigo.
Quiero que me dejes, pero te deseo.

Quisiera olvidar, pero no olvido.
Quisiera no anhelar, pero si anhelo.

Quisera no amar más, pero aún amo.


Amor, contradictorio amor,
estate quieto.
Déjame tranquilo.

Hermosura moderna

Dedicado a me temo que cada vez más gente
(afortunadamente a nadie que yo conozca personalmente... de momento)

--

No hables, corazón, sigue callada.
Limítate a sonreir con tu mirada.
Consiente así que mi memoria fije
esa belleza eterna, esa promesa.

Pues es verdad amor que tu hermosura
no tiene parangón ni competencia,
pero si abres la boca, ¡ay, pobre niña!
¡que bofetón te daba, so paleta!

Igual

Pasado persecutor.
Presente extraño.
Futuro incierto.

Lo incierto pasará a ser conocido,
pero será extraño.
Y entonces al instante lo extraño
empezará a perseguirme.

Y todo seguirá igual.
Seguirá habiendo un pasado que me acose,
un presente que no comprenda
y un futuro que no conozca.

Todo seguirá igual.
Igual de transitorio,
igual de irrelevante,
igual de absurdo
e igual de innecesario.


Pero igual de emocionante.

Venga, vale, es culpa mia.

Hay quien dice que la poesía de Bukowski es simple ruido. Hay quien le considera uno de los mejores poetas de todos los tiempos. Yo soy de los segundos, así que de vez en cuando trato de imitarle. Espero no hacer mucho ruido en el intento.

--

Me siento un sumidero.
Me quedo con tu mierda
para que tú no la huelas
y escondo la mia
para olerla a solas.

Quizá sea meritorio
¿Y qué?
Quizá algún día
alguien me lo agradezca
¿Y qué?

No lo hago para que me reconozcas el mérito
ni para que nadie me lo agradezca.

Lo hago porque en mi locura,
en mi estupidez,
creo que es lo único que le da sentido
a la vida,
a esta absurda vida.

Ya que no soy un tipo ejemplar por nada
ni seré recordado por nada destacable
al menos quiero
que no me recuerden por haber hecho daño
o por haber sido un cabrón.


Prefiero que me recuerden
por ser gilipollas.

Viajando

Camino por la huerta cordobesa
rodeado de verdor y exhuberancia
y vienen a mi mente las palabras
que plasmo en estas líneas con torpeza.

Jazmines, pensamientos, margaritas,
naranjos, limoneros y palmeras,
y el sauce milenario que hace sombra
a la torre más alta del alcazar.

El agua por doquier, fuentes, piscinas,
que nutre los rosales y los lirios,
me trae este frescor muy bienvenido
que lucha con el sol de Andalucía.

Disfruto de la calma que acompaña
los trinos de los jóvenes gorriones
que ignorantes del mundo solo aspiran
a ver amanecer cada mañana.

Y entonces mi realismo me recuerda
que la rutina cruel me espera luego,
mas volveré a esta dicha cuando quiera
pues se grabó en mi mente como a fuego.

Y sin embargo

Esta es la respuesta que me doy a mi mismo, una semana después, a uno de mis últimos y más encendidos y desgarrados poemas: Golpeado.

--

Y sin embargo, no he de renegar
de ese pequeño acto de heroísmo
que es controlar mi vil pulso animal
ocultando el dolor mientras sonrío.

Y sin embargo yo soy el ingenuo
que pensaba que nada pasaría,
que podría superar mi humanidad
y controlar también lo que sentía.

Y sin embargo debo arrepentirme
de haber dado mi cara más innoble,
perdiendo ese control ante quien, pobre,
por muy causa que sea, no es culpable.

Y sin embargo debo perdonarme
porque en el fondo todos me comprenden.
No deberé ser yo el más exigente,
sino entender mi error, aun siendo enorme.

Y sin embargo el baile ha de seguir,
quizá muy pronto en otro salón nuevo,
cada vez más dispuesto, pues al fin,
a más golpes que encajo más aprendo.

Y sin embargo, así, me enorgullezco
de vencer el cansancio de mi mente,
volver a levantarme y, decidido,
disponerme a vivir intensamente.

Pues trato de ser justo, y así, pienso
que aunque el dolor de amores sea horroroso,
el más atenazante, el más intenso,
también es el dolor que hay más hermoso.


Y así por tanto, y sin embargo, afirmo
que me hace muy feliz saber sentirlo.

Ayuda

Perdido en este bosque tenebroso,
sin rumbo, sin abrigo y asustado,
de pronto alguien asoma, misterioso,
sonríe y, sin dudar, me da la mano.

En él me apoyaré, mientras mi aliento
al poco recupera su resuello.
Me dejaré guiar hasta la senda
que perdí en un momento, sin quererlo.

Y por si fuera poco, de repente,
cuando uno tal vez menos lo esperara,
aparece jovial, siempre paciente,
un hombro más, con sonrisa aún más clara.

Sintiéndome arropado, mi mirada,
mientras mi mente vuelve a estar calmada,
olvida ya las sombras que me ataban
y ve la luz filtrarse entre las ramas.

Y cuando mis pastores me devuelven
a ese camino del que, arrebatado,
me aparté sin pensar, tan torpemente,
empiezo a verlo todo algo más claro.

Allí las piedras, efectivamente,
abundan y molestan, son voraces.
Pero quienes con ellas se tropiecen
saldrán, tras levantarse, más capaces.

Aún me espera quien, aún sin quererlo,
causó que renegara del destino.
Paciente, me dedica su consuelo
antes de proseguir con su camino.


Y así me eché a llorar, arrodillado,
mientras que me abrazaban mis amigos.
Solo gracias a ellos hoy mi canto
retorna ya de nuevo al optimismo.

Solo gracias a ellos nuevamente
me pongo en pie y camino firmemente.

Supongo

Supongo que es cierto
que mi dolor me hace humano,
da sentido a lo pasado
y me enseña que fue bueno.

Supongo que es sano
sufrir como estoy sufriendo,
que pronto la habré olvidado
y estaré mejor curado.

Supongo que el tiempo
tiene sus ritmos marcados,
que aunque hoy toca odiarlo todo
acabaré perdonando.


Pero lo que no supongo,
porque que me duele muy vivo,
es que hoy sufro este castigo
que no entiendo y no soporto.


Supongo que irá pasando,
que pronto será un recuerdo,
pero hoy tan solo pienso
que no quiero comprobarlo.

Que preferiría estar muerto.

Golpeado

Este poema y mi propio comentario que le acompaña (otro poema, al fin y al cabo), aunque están escritos por mi, no me representan. Surgen ambos de un momento de dolor muy intenso, y por tanto de una fragilidad que confunde y a la vez arrebata. Dado que no me representan, podría haber decidido eliminarlos, pero prefiero que queden aquí publicado porque, al fin y al cabo, si representan a quien yo era en aquellos momentos de mi vida, que por breves, no dejan de ser significativos e importantes, como parte de mi pasado que son.
No obstante al cabo de una semana aproximadamente escribí una continuación, ya más reposado, y la publiqué aquí.

--

No por esperado, el golpe duele menos.
Y cuando llega, el corazón se rebela contra él
con toda la fuerza de la que es capaz
aunque la cabeza hubiera decidido aceptarlo
e incluso alegrarse de su llegada.

Pero esa anticipación si que sirve de algo
porque efectivamente esperábamos el golpe,
y habíamos decidido aceptarlo.
Así que tratando de ser fieles a nosotros mismos,
al recibir ese golpe,
sonreímos.

Y con ello conseguimos que el golpe sea aún más doloroso
puesto que no podemos compartir nuestro dolor con nadie,
porque ya habíamos decidido no hacerlo.

Y con ello, quizá, recibamos otro,
quizá incluso aún más doloroso,
puesto que quien nos lo propinó no es consciente de que duele.
e incluso quizá piense que nos alegramos,
puesto que eso era lo que queríamos que pensara.
Y, al recibir el nuevo golpe, volveremos a sonreír,
y volveremos a fingir habernos alegrado.

Esa había sido nuestra decisión.
Sonreír, aceptar y sufrir silenciosamente.
Por lo que al final, nos regocijamos en nuestro dolor,
porque hemos sido capaces de aceptarlo
según habíamos decidido,
y no nos hemos traicionado a nosotros mismos.


Pues bien, maldigo la sonrisa.
Maldigo la aceptación y maldigo la alegría fingida.
Maldigo la fidelidad a uno mismo
y maldigo esa generosidad que nadie detecta
y que es la más pura y cruel de las generosidades.

El golpe duele, y punto.
Yo soy solamente humano,
y por ello quiero que quien me golpeó,
y que lleva golpeando tiempo sin saberlo,
por fin lo sepa.

Así que lo proclamo así hoy, a gritos,
porque estoy cansado de tragarme mi dolor.
Estoy cansado de sentirme consumido,
y estoy cansado de anteponer la tranquilidad de quienes me agreden
a la mía propia.

Porque aunque mi agresor me golpee sin mala intención
debe saber que me ha golpeado.
Que su golpe duele, y que no quiero recibir ninguno más.
Debe ser consciente de su ingenuidad,
de que si creía que no me iba a doler,
no sabe nada de la vida.

No devolveré su agresión, puesto que no es su culpa.
Simplemente me golpeó de paso
al balancear sus brazos mientras que bailaba
feliz en un salón más a su gusto que al mío.

Tampoco guardaré rencor de ningún tipo,
puesto que en nada ha de ayudarme eso.
Pero no quiero recibir más golpes,
y mucho menos sonreír al hacerlo.

Y si la única forma de que mi agresor
deje de golpearme sin quererlo
es alejándome de él,
retirándome a un rincón de este salón oscuro,
y aislándome así aún más del resto de invitados,
que así sea.


Porque lo cierto es que estoy ya cansado.
Cansado de esforzarme por ser un buen bailarín,
tratando de esquivar los golpes de los demás,
o de aceptarlos con una sonrisa.
Cansado de esforzarme por no golpear a nadie,
cuando nadie se esfuerza por no golpearme a mi.

Yo soy solamente humano,
y estoy cansado de este baile.

Estoy tan cansado de este baile.

Sin título (¿para qué?)

Madre naturaleza:
eres egoismo.

Nos das amor
para desengañarnos,
e inteligencia
para buscar motivos.

Nos abandonas en sufrimiento
mientras nos analizas con cruel sonrisa,
buscando como hacer más duradera tu creación.

Más te hubiera valido
estudiar las rocas
y su eterno movimiento alrededor de los astros
llenos de energía, luz y fuerza,
pero sin sentimientos.

¿acaso no hay suficiente con eso?
¿realmente necesitabas explorar la vida?

Pero quizá sea ley
que el ser superior menosprecie al inferior.
Igual que nosotros maltratamos las especies
tu desde tu trono nos maltratas a todos.

Al menos has tenido la decencia
de no incorporar la eternidad al cóctel.
Afortunadamente más pronto que tarde
caeremos todos.

Y todo será olvidado para siempre,
y quizá, con suerte, de algún modo,
ni siquiera hayamos existido.

Muerte

Muerte que siempre acechas, triste muerte.
Inexorable, cierta, oscura muerte.
La última morada, fría muerte.
Refugio del cobarde, dulce muerte.
Omnipresente, ciega, injusta muerte.
Descanso del enfermo, sabia muerte.
Destino ineludible, terca muerte.


Abrazaré tu credo, Diosa muerte,
y aguardaré por tí, eterna muerte.

Celebro tu existencia, pues, por suerte,
la vida es una parte de la muerte.

Futuro

Decimos del futuro que es incierto
y sin embargo opino que ahí erramos
sabemos que más tarde o más temprano
será fugaz presente en un momento.

Luego, sin detener su movimiento
ese ex futuro ya será pasado.
Lo que nos daba miedo, de un plumazo,
habrá quedado escrito en libro eterno.

Y así por tanto dudas o temores
pero también anhelos y pasiones
serán simples racimos de recuerdos

que si algo enseñan es que nada importa
salvo la misma tierra que hoy pisamos.
La que está por pisar es otra historia.

Casi adaptado al peor de los fracasos,
que es aceptar sin lucha la derrota
como algo inevitable, irremediable,
demasiado a menudo aún se me ocurre
que pronto han de venir tiempos mejores.

Y aunque intento con fuerza convencerme
de que es prudente huir de ciertos sueños
para evitar que el corazón se queje
al ver que dichos sueños nunca llegan,
lo cierto es que si sueño. Y si que duele.

Mas puede que vivir sea solo eso:
sufrir estóicamente la tormenta
seguro de que acabara amainando
paciente y disfrutando lo posible,
sin ni pensar que quizá nunca amaine.

Así, vivo esperando, refugiado
en los vivos recuerdos del pasado:
en épocas de clima más benigno,
con días luminosos, soleados,
y aquel intenso amor correspondido.

Y mientras tanto dudo, pesimista,
si podría ser peor no haber tenido
que haber tenido y luego haber perdido.

Autocaricatura

Barbudo y pelín gordito.
Mucho pelo, algo entrecano.
Comilón, olvidadizo.
Guapo no, hay que aceptarlo.

Pero esto no es importante.
Los años podrán cambiarme.
Como diría algún sabio,
lo importante es el carácter.

Pues bien, veamos, amigos,
si estáis de acuerdo conmigo:
paciente, sobrio, sensato,
así es como me defino.

Poco pico y mucho oído
con un par de buenos hombros
que subarriendo con gusto
a mis cuatro o cinco amigos.

No tengo secreto alguno
salvo los que me han prestado.
Esos los guardo con celo,
pues no quisiera extraviarlos.

Muy elocuente, cuidado,
pues podría manipularte,
buscando ayudarte, claro,
pero puedo equivocarme.

Incapaz de odiar a nadie
y bien que me gustaría
que aún recuerdo a un par de idiotas
que se lo merecerían.

Ambicioso y muy inquieto,
pero un tanto perezoso.
mil y un proyectos comienzo,
pero muy pocos termino.

Pero en ser mejor persona
si que soy perseverante,
pues de mis muchos defectos
no quiero ser ignorante.

Así, cuando he aprovechado
cada paso del camino,
no me importa abandonarlo
puesto que algo habré aprendido.

Seguro de mis ideas
pero abierto a debatirlas.
Me alegraré si me retas
con un café o unas pintas.

Bastante perfeccionista,
que tampoco es agradable,
pues ayuda a la inconstancia
de la que hablábamos antes.

La teoría la tengo clara
respecto a como actuaría
en tal o cual circunstancia
cualquier situación del día.

Pero en la práctica, ¡cachis!
me vengo abajo en seguida.
Los nervios me vienen fácil
y me ganan la partida.

Me he caído muchas veces
y siempre me he incorporado.
Mis cicatrices las luzco
con orgullo bien ganado.

Bromista, juguetón, niño.
Me da igual hacer el crío,
aunque soy más bien cortado
con el sexo femenino.

Filósofo, algo poeta,
(mediocre, ya lo estás viendo)
leo, estudio, escribo, charlo,
para así seguir creciendo.

Hay quien dice que soy listo.
Yo diría “privilegiado”.
Si fuera listo tendría
al menos un doctorado.

No quiero reconocerlo,
lo niego con convicción,
pero en el fondo me gusta
ser el centro de atención.

Pues aún habiendo aprendido
a apreciar la autonomía,
a cualquiera que esté solo
le gusta la compañía.

En fin, poco más os cuento.
Con lo bueno y con lo malo
mejor resumen no tengo
que decir que soy humano.

Y aquí voy a terminar.
Seré feliz si al poemilla
le habéis querido premiar
con alguna sonrisilla.