Mallorca 2015

Esta isla de descanso y vacaciones,
que fue grato recuerdo de aventuras,
no es hoy sino mi némesis inquieto
que drena mi energía y mi talento.

Rutina que amenaza aquellos sueños,
conciencia que retiene el puñetazo,
temor con el que niego la renuncia,
camas de hotel ajenas que hago propias.

Problemas incorrectos que me buscan,
nostalgia de una vida que no es mía,
esfuerzo que me deja en la estacada,
cansancio sin piedad que no abandona.

Retroceso vital, tiempo perdido,
proyectos que ya nunca son los míos,
trabajo que lo es hasta en el ocio,
ocio que no me aparta del trabajo.

Ya no le queda espacio al heroismo,
el miedo atenazó mi valentía,
mis decisiones van en otro taxi,
y el tiempo me cambió las prioridades.


Pero yo no lo acepto. No me rindo.
Controlaré de nuevo mi destino.
Y aunque mis musas vivan en Madrid,
Las cazare otra vez.
                                Me lo prometo.

Cúmulos

Cúmulos de humanos
arracimados entre el hormigón y el vidrio.
Rios de personas cada día en el asfalto
entre metal y caucho,
cada mañana,
cada tarde,
alabando a la diosa Rutina.
Quemando vidas para hacer dinero.
Formando ciudades.
Miles de ciudades.

Cúmulos de estrellas
distribuidas en el universo inmenso.
Nubes de materia cada eón en caos,
entre la paz del cosmos,
cada milenio,
cada año,
sometidas a su dios Silencio.
Quemando gases para crear luz.
Formando galaxias.
Millones de galaxias.

Y ya nadie mira al cielo.

Aprendiendo a soltar

Cuando los niños aprenden a soltar
enfadan a sus madres y a sus padres
que deben recoger del sucio suelo
juguetes, biberones o chupetes.

Cuando los hombres aprenden a soltar
enfadan a su espíritu cobarde
que busca recoger del gris pasado
amores imposibles que aún nos duelen.


Soltemos pues. Ahoguemos los fantasmas.
Que nuestro espíritu proteste cuanto deba,
pues ya se cansará, y aprenderemos
a vivir sin miedo siempre hacia delante.

Frustración

Quisiera tener más tiempo disponible
y no tener que escribir por las noches.

Que mi sueño no estuviera al servicio del salario
Que el salario no me agotara tanto.

Quisiera que el mundo fuera menos viejo
para poder vivir un poco más despacio.
Que la vida no fuera tan larga
para aprovecharla mejor desde el principio.

Que las distancias no fueran tan grandes,
o que no fueran tal vez tan accesibles.
Así se diluiría la ansiedad por alcanzar
en la certeza de lo inalcanzable.

Quisiera que el dinero no importara
en este siglo de esclavismo camuflado.
Quizá ser más audaz, desapegado,
y que fuera más fácil ser poeta.

Ansiedamor

El corazón le rebotaba por el pecho,
y le estorbaba la labor de los pulmones.
Aquel estruendo le estorbaba en su cerebro,
que no lograba concentrarse en sus acciones.

Canalizaba su ansiedad hacia las piernas,
vencidas ya de galopar sin rumbo alguno,
y sus arterias palpitaban con la fuerza
de quien quisiera renunciar a su refugio.

El tiempo innoble no calmaba sus anhelos,
pues cada hora discurría del revés,
en cuenta atrás hacia los sueños de un reencuentro,
y los recuerdos de aquel cálido placer.

Solo escribir le procuraba algún consuelo,
anestesiando la cruel desesperanza.
Pero llenar los folios blancos con sus versos
no era bastante, y persistía la nostalgia.

Su pobre espíritu febril así se ahoga
en un océano de amor y de tormento,
mientras la angustia y la pasión no le abandonan,
y el corazón sigue brincándole en el pecho.

Distancia de seguridad

Señora, por favor.
Puedo entender que no me dé medio metro
pero no me ponga usted las tetas en la nuca.
Que aquí la prisa sirve para poco,
vamos a aterrizar todos juntitos.

Concédame al menos diez centímetros,
lo justo para no sentir su aliento,
ni oir su resoplido exasperante
que bastante calor hace en el embarque.

Y controle usted esa alforja burrera,
que me ha golpeado el lomo varias veces.
Joder, colega, que no es tan dificil.

Fíjese que suelo ser bien educado,
y en general un tipo tirando a paciente,
pero me va a obligar a darme la vuelta,
a sostener su mirada de vikinga,
y a pegarle un mordisco en un pezón.

O a lo que pille a mi altura, mastodonte.

3 de enero, 2015

Paseo perdido por la librería
sin decidirme por ningún regalo.
Son las cinco menos cuarto
y pienso si comer o dejarlo correr.
Me asomo a la restauración,
mis ojos ven el chino, tallarines.
Mi olfato busca grasa en el Kentucky.

Pienso en el curro que me espera el lunes,
en mi ilusión, que estará ya de siesta,
en que por fin el jueves podré verla
y en si querrá cenar conmigo el viernes.

Y en que en un rato viene mi ex pareja.
Quizá esté bien comer alguna cosa.

Luna que te vas

Gigante y a la vez minúscula,
menor y al mismo tiempo enorme.
Espejo de la estrella, sol nocturno.
Compañera del baile de los mundos.
Cercana e inalcanzable,
lejana y accesible,
escudo de la Tierra,
no nos dejes.

Anhelo del turista,
musa de los poetas,
cambiante y rutinaria.
perenne, yerma, hermosa, seca.
Reina de las mareas,
guardiana de los ritmos,
casual fruto del fuego,
sigue cerca.


Porción de este planeta,
no te alejes,
alumbra para siempre nuestras noches
y las de cada fecha venidera.

--
Aclaración/Curiosidad: La Luna, efectivamente, se aleja de la Tierra a un ritmo de unos 3,8cm por año, tras surgir, según la hipótesis más aceptada, tras una colisión entre nuestro planeta y otro cuerpo estelar. Para saber más, os ofrezco este enlace.

Otoño

La hoja cae del árbol, deja su rama al fin.
Se sacude su abrazo cuando es todavía bella,
acepta ya sin miedos que pronto va a morir,
tras un largo verano en sosegada espera.

¿Por qué no se acomoda en el ramaje estable?
¿Por qué no se conforma, por qué asume ese riesgo?
Está madura ya, sabe lo inevitable,
y emprende el vuelo firme, dejando atrás sus miedos.

Quizá si prefiriera seguir allí tranquila
pudiera disfrutar de calma aún duradera,
pero sabe que pronto sus días ya terminan.
Desea la aventura, que el viento hinche sus velas.

Y cuando llega al suelo y su periplo acaba,
cuando se ve ceniza, polvo tan incipiente,
mira de nuevo arriba, a su vieja morada.
Echa la vista atrás, y en plena paz, sonríe.

Humo

El humo del cigarro asciende decidido,
perfecto y vertical durante medio palmo,
después pierde firmeza formándose espirales
en caos desordenado, como olas en un lago.

Al dar una calada la droga se consume,
la brasa aporta brios al humo renovado.
Luego reposa un poco y, altivo, vuelve a alzarse,
perfecto y vertical durante medio palmo.

Atisbo en él un símil de nuestra propia vida.
perfecta y ordenada durante un breve lapso,
hasta que todo estalla en caos de espirales,
consumiendo las horas por amor... o fracaso.

Casi

Un número de menos en la lotería,
El primero en quedarse fuera
por un aforo completo.
Ver como tu avión despega
desde la puerta de embarque.
"Se nos acaban de agotar".
"No nos quedan más billetes".
Que la señora de delante
se lleve lo que querías.
Llegar el cuarto a la meta.
Control de alcoholemia
a la puerta de casa.
Encontrar papel y boli
cuando la idea ya ha volado.


Robar el último beso
y salir por la puerta.

La miel en los labios.

Pataleas un poco,
levantas los hombros,
y mañana otro día.

10 de Septiembre

Sonrisa tan lejana, que amor me prometía,
te veo en mi memoria difusa e imprecisa.
Recuerdo aquella noche tan mágica y sencilla
cuando cada mirada más cerca nos traía.

Aún cierro los ojos un rato cada día,
escucho aquella risa, recuerdo la alegría,
imagino tus manos unidas a las mías,
y ahuyento de mi ser toda melancolía.

Pero el tiempo cruel truncó las ilusiones.
No conseguí saciar tu corazón sediento
y quiso huir de alli mi espíritu inconforme.

Hoy tratas de crecer sin llevarme en tu pecho,
y aunque a mi el devenir me traiga otros amores,
siempre estarás conmigo, en tu septiembre eterno.

--
Este poema merece una breve reseña. Lo comencé a escribir más o menos en agosto de 2012, como un intento de regalo de aniversario, pero se quedó en las primeras dos estrofas, que obviamente por entonces tenían un tono más optimista que el que hoy adoptan. ("Sonrisa tan lejana, que anuncias alegría", comenzaba). Como no podía ser de otra manera, al ver que podía acabar en soneto, me bloqueé, puesto que dicha composición siempre me ha resultado complejísima y me ha impuesto mucho respeto. Además, ya por entonces las cosas se empezaron a torcer en nuestra relación, mi ánimo se vino abajo, y aquellas dos estrofas quedaron olvidadas en el ciberespacio.
Tan solo hoy, con mi renovada paz de espíritu, mi retomada energía poética, y con muchísimo esfuerzo y trabajo durante las últimas dos semanas, tras muchos versos borrados y reescritos, tras muchas rimas sustituidas por otras, he sido capaz de completarlo y darle una forma que se aproxime a lo que merecería una mujer que, con todas las dificultades incluidas, tan feliz me hizo, tanto me enseñó, y que, tal y como relato en el poema, siempre me acompañará en mi viaje por esta aventura que llamamos Vida.

Alicia, si alguna vez lees esto, espero al menos que te haga sonreir.

Eternidad

Todos los átomos que alguna vez formaron parte de mi ser,
que contribuyeron a dar luz a esta conciencia discontinua,
a esta vida engañosa, a este sueño que caduca cada hora,
serán engullidos un día por la supernova de este sol
que puso en movimiento la energía que me dio lugar,
que mantiene las pasiones encendidas y el planeta orbitando.

Y todos los átomos que me contemplan perderán su forma,
se disgregarán en otros componentes, hasta su mínima esencia,
después de haber iluminado decenas de otras vidas, de otras conciencias,
quizá también otras inteligencias, más emociones, nuevos anhelos,
sin perder jamás su identidad, entre el polvo de la estrella.

Y la supernova estallará, desperdigando electrones y protones,
mezclando los mios con los tuyos, con los de todos los seres, animados o no,
que existieron algún día en esta roca que llamamos Tierra,
formando una amalgama sin concierto, en la que, perennes,
seguirán existiendo, independientes, las piezas que hoy me forman.

Comenzará de nuevo el ciclo de inicios y finales,
el baile de materia y energía que llamamos devenir.
El polvo de la estrella volverá a reunirse,
dando lugar a otros planetas, a otros escenarios.
A una química nueva que, siendo nueva, será la misma.
Y electrones y protones volverán a ser átomos, moléculas, tejidos. Vida.

Así, mucho después de la noche de los tiempos,
quizá puedas hallar alguna de mis piezas
dando de nuevo luz a una nueva conciencia, a un ser inquieto,
que en su ignoto lenguaje, reflexione, y escriba:

"Todos los átomos que alguna vez formaron parte de mi ser..."

Luna

La Luna me estremece los sentidos
cuando se cuela fugitiva en la ventana
derramando su fulgor sobre mi cama
en la que no estás tú.

Vértigo

Es grande el vértigo que impone la hoja en blanco.

Como un acantilado imponiéndose a la bruma,

su hermoso mar de nubes con aspecto de colchón agradecido

que fuera a recibirte como el más confortable de los lechos.

Quisieras lanzarte a él. Simplemente dejarte caer

y que te envolviera.

Empezar a escribir y que las palabras fluyeran solas,

retozar entre las nubes, sonriente, con los ojos cerrados,

deslizándote entre algodón, como tu pluma se deslizaría sobre el lienzo,

o mis dedos sobre el teclado.

Pero no es así. Nada es tan fácil.

La nube no soportará tu peso,

las estatuas no se esconden en los bloques de mármol,

y el folio no contiene los secretos que tú anhelas.

Del mismo modo que para sobrevolar las nubes,

o para navegar el mar tormentoso,

ese vértigo inicial debe ser derrotado,

la belleza te exige que venzas la pereza,

que el miedo a fracasar no te atenace,

que la duda no te paralice,

y que saltes.

Que ataques sin piedad la hoja en blanco,

o el bloque de mármol,

o el lienzo de tela,

valiente,

decidido,

y sobre todo, constante.

Solo así se encuentra la Belleza.

Y solo así,
atacando sin piedad el gris futuro,
y el dolor del pasado,
y el miedo al presente,
valiente,
decidido,
y sobre todo constante,

solo así se disfruta la Vida.

El siglo de hormigón

Porque no toda poesía se escribe en forma de versos.
--
  
El poeta transpira su agonía, mientras su espíritu duerme. Metaboliza su energía en forma de ansiedad, mientras las musas tratan de darle alcance en su desbocada carrera hacia ningún sitio. La metáfora se limita a los informes y las facturas, losas atadas a sus pies, incapaces ya de levantar el vuelo.

El agua de la clepsidra no lava las cicatrices. Su flujo constante solo ahoga la pasión, alimentando el mar de plazos que oxida nuestras ilusiones. El peso de la corbata empuja la mirada contra el suelo, ocultando las estrellas de mediodía y negando los sueños de vigilia. La luna es siempre nueva y las constelaciones son de halógenos empotrados en el techo. El ritmo de los tacones recorriendo los pasillos no alegra el corazón ni las caderas.

No quedan Pegasos galopando en las autopistas, ni colibríes danzando entre los edificios. El cielo no acoge nuestros anhelos, sólo el vómito gris de la ciudad. La tela y el alambre se interponen ineludibles entre la lluvia y la piel, y la sonrisa apenas alumbra tus pupilas. Las flores se marchitan sin su alimento de miradas, y el mar queda colmado del escombro del consumo. El arte es sólo mercancía, y las letras no aspiran más que a asociarse sin criterio en nombres de valores mercantiles.


El siglo, con su ritmo absurdo, descontrolado, asesina la poesía. Esclaviza las mentes con promesas de bienestar, que se intuye en los centros comerciales y los complejos vacacionales. Nos enseña a abrazar una ilusión que permanece siempre tan cercana como inalcanzable, y que exige a cambio el sacrificio, confuso e inconsciente, de nuestra humanidad.


Pero algunos héroes anónimos siguen resistiéndose a ser números, rechazando la cómoda sensatez que impone el hábito maquinal de nuestros tiempos. Buscando el breve espacio de fe que queda entre la rutina y la inquietud para descargar su frustración a través de la pluma, impregnando el papel con su rabia, fruto de la certeza de haber nacido demasiado tarde, en un mundo demasiado gastado.

Y así, entre las grietas del asfalto, brotan aún, valientes, algunas hojas de hierba.

Con mi más sincero agradecimiento a los consejos y el apoyo de la siempre certera acólita anónima.