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El poeta transpira su agonía, mientras su espíritu duerme. Metaboliza su energía en forma de ansiedad, mientras las musas tratan de darle alcance en su desbocada carrera hacia ningún sitio. La metáfora se limita a los informes y las facturas, losas atadas a sus pies, incapaces ya de levantar el vuelo.
El agua de la clepsidra no lava las cicatrices. Su flujo constante solo ahoga la pasión, alimentando el mar de plazos que oxida nuestras ilusiones. El peso de la corbata empuja la mirada contra el suelo, ocultando las estrellas de mediodía y negando los sueños de vigilia. La luna es siempre nueva y las constelaciones son de halógenos empotrados en el techo. El ritmo de los tacones recorriendo los pasillos no alegra el corazón ni las caderas.
No quedan Pegasos galopando en las autopistas, ni colibríes danzando entre los edificios. El cielo no acoge nuestros anhelos, sólo el vómito gris de la ciudad. La tela y el alambre se interponen ineludibles entre la lluvia y la piel, y la sonrisa apenas alumbra tus pupilas. Las flores se marchitan sin su alimento de miradas, y el mar queda colmado del escombro del consumo. El arte es sólo mercancía, y las letras no aspiran más que a asociarse sin criterio en nombres de valores mercantiles.
El siglo, con su ritmo absurdo, descontrolado, asesina la poesía. Esclaviza las mentes con promesas de bienestar, que se intuye en los centros comerciales y los complejos vacacionales. Nos enseña a abrazar una ilusión que permanece siempre tan cercana como inalcanzable, y que exige a cambio el sacrificio, confuso e inconsciente, de nuestra humanidad.
Pero algunos héroes anónimos siguen resistiéndose a ser números, rechazando la cómoda sensatez que impone el hábito maquinal de nuestros tiempos. Buscando el breve espacio de fe que queda entre la rutina y la inquietud para descargar su frustración a través de la pluma, impregnando el papel con su rabia, fruto de la certeza de haber nacido demasiado tarde, en un mundo demasiado gastado.
Y así, entre las grietas del asfalto, brotan aún, valientes, algunas hojas de hierba.
Con mi más sincero agradecimiento a los consejos y el apoyo de la siempre certera acólita anónima.
Sr. Incógnito, mi sincera enhorabuena por estas profundidades narrativas en forma de alegoría.Me ha gustado mucho como bien intuías, pero no te libras de una crítica constructiva si me la permites :P
ResponderEliminarComo corrección absurda te diría lo de la rima (creo que no buscada) de aceras y caderas, que suena al mítico "sin haberlo preparado me ha salido un pareado". Y por otro lado, en esta frase: "El cielo no era hogar de nuestros anhelos, sino solo del vómito gris de la ciudad." quitaría el "sino" o el "solo"; se entiende con uno de los dos adverbios y así le das más protagonismo al vómito gris, que es más importante en la frase. Por lo demás, ¿has probado narrarlo en presente? creo que tendría más impacto e incluso más sentido. Al fin y al cabo creo que seguimos en ese siglo de hormigón por mucho que lo trates en pasado, a menos que hagas una secuela con la vida de las campanillas valerosas ;)
Fdo: Acólita anónima
Gracias acólita!! Buena crítica. Corrijo los temas sencillos, y el resto me comprometo a trabajarlo más ;)
ResponderEliminarBravo!! me gusta mucho más así! :) Lo de las constelaciones son halógenos empotrados en el techo me encanta; no había reparado mucho la otra vez con tanta crítica (des)constructiva, ejem...
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