Distancia de seguridad

Señora, por favor.
Puedo entender que no me dé medio metro
pero no me ponga usted las tetas en la nuca.
Que aquí la prisa sirve para poco,
vamos a aterrizar todos juntitos.

Concédame al menos diez centímetros,
lo justo para no sentir su aliento,
ni oir su resoplido exasperante
que bastante calor hace en el embarque.

Y controle usted esa alforja burrera,
que me ha golpeado el lomo varias veces.
Joder, colega, que no es tan dificil.

Fíjese que suelo ser bien educado,
y en general un tipo tirando a paciente,
pero me va a obligar a darme la vuelta,
a sostener su mirada de vikinga,
y a pegarle un mordisco en un pezón.

O a lo que pille a mi altura, mastodonte.

verano

Hay quien dice que la poesía de Bukowski es simple ruido. Hay quien le considera uno de los mejores poetas de todos los tiempos. Yo soy de los segundos, así que de vez en cuando trato de imitarle. Espero no hacer mucho ruido en el intento.

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Odio el verano.
Cada año más.

Te tienes que duchar dos veces al día,
y ni por esas paras de sudar.

Y si haces ejercicio,
te asfixias,
salvo que lo hagas a las tantas
y entonces cenas tarde
y mal.
Y te acuestas con la tripa llena,
y claro, el calor no te deja dormir
y como tienes la tripa llena
la cabeza te da vueltas
y se te ocurren estas sandeces.

Entonces enciendes la luz,
otra vez,
y te pones a escribir
como si te fuera la vida en ello
no vaya a ser que se te olvide
y mañana te levantes jodido
y frustrado,
como otras veces,
pensando "¿que fue lo que me vino anoche?".

Y claro, así, si tenías algo de sueño
lo pierdes
porque estás escribiendo a toda pastilla,
en el cuadernito de la mesilla de noche,
este poema que sale de no se sabe donde
mientras el gato alucina
y tu piensas
"está claro que no debo
leer Bukowski antes de dormir.
Me trae musas muy chungas".

En fin, que sigue haciendo calor.
Voy a darle algo más de chicha
al aire acondicionado
a ver si así cambia algo la cosa.

A ver si llega pronto el invierno
y escribo quejándome del frio que hace,
o algo como aquella chorrada florida que me salió una vez
¿como era?
¡ah, si!
"el lápiz no me deja dormir".

Batalla perdida

Hay quien dice que la poesía de Bukowski es simple ruido. Hay quien le considera uno de los mejores poetas de todos los tiempos. Yo soy de los segundos, así que de vez en cuando trato de imitarle. Espero no hacer mucho ruido en el intento.

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Un día vi un gato muerto.

Al día siguiente era un gato muerto
y seco por el sol.

Luego era un gato muerto
seco por el sol
y sin pelo.

Después solo un bicho seco
pelado y con las tripas al aire.

A la semana es una masa sin forma
que se parece a un gato muerto
seco, sin pelo y sin tripas.

A las dos semanas ya solo queda
una mancha en el asfalto
que solo yo se que una vez fue un gato.


Tanto tiempo siendo gato
y en solo dos semanas
es una mancha.

Jamás gastaré dinero
en crema antiarrugas.

Venga, vale, es culpa mia.

Hay quien dice que la poesía de Bukowski es simple ruido. Hay quien le considera uno de los mejores poetas de todos los tiempos. Yo soy de los segundos, así que de vez en cuando trato de imitarle. Espero no hacer mucho ruido en el intento.

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Me siento un sumidero.
Me quedo con tu mierda
para que tú no la huelas
y escondo la mia
para olerla a solas.

Quizá sea meritorio
¿Y qué?
Quizá algún día
alguien me lo agradezca
¿Y qué?

No lo hago para que me reconozcas el mérito
ni para que nadie me lo agradezca.

Lo hago porque en mi locura,
en mi estupidez,
creo que es lo único que le da sentido
a la vida,
a esta absurda vida.

Ya que no soy un tipo ejemplar por nada
ni seré recordado por nada destacable
al menos quiero
que no me recuerden por haber hecho daño
o por haber sido un cabrón.


Prefiero que me recuerden
por ser gilipollas.