Luna

La Luna me estremece los sentidos
cuando se cuela fugitiva en la ventana
derramando su fulgor sobre mi cama
en la que no estás tú.

Vértigo

Es grande el vértigo que impone la hoja en blanco.

Como un acantilado imponiéndose a la bruma,

su hermoso mar de nubes con aspecto de colchón agradecido

que fuera a recibirte como el más confortable de los lechos.

Quisieras lanzarte a él. Simplemente dejarte caer

y que te envolviera.

Empezar a escribir y que las palabras fluyeran solas,

retozar entre las nubes, sonriente, con los ojos cerrados,

deslizándote entre algodón, como tu pluma se deslizaría sobre el lienzo,

o mis dedos sobre el teclado.

Pero no es así. Nada es tan fácil.

La nube no soportará tu peso,

las estatuas no se esconden en los bloques de mármol,

y el folio no contiene los secretos que tú anhelas.

Del mismo modo que para sobrevolar las nubes,

o para navegar el mar tormentoso,

ese vértigo inicial debe ser derrotado,

la belleza te exige que venzas la pereza,

que el miedo a fracasar no te atenace,

que la duda no te paralice,

y que saltes.

Que ataques sin piedad la hoja en blanco,

o el bloque de mármol,

o el lienzo de tela,

valiente,

decidido,

y sobre todo, constante.

Solo así se encuentra la Belleza.

Y solo así,
atacando sin piedad el gris futuro,
y el dolor del pasado,
y el miedo al presente,
valiente,
decidido,
y sobre todo constante,

solo así se disfruta la Vida.

El siglo de hormigón

Porque no toda poesía se escribe en forma de versos.
--
  
El poeta transpira su agonía, mientras su espíritu duerme. Metaboliza su energía en forma de ansiedad, mientras las musas tratan de darle alcance en su desbocada carrera hacia ningún sitio. La metáfora se limita a los informes y las facturas, losas atadas a sus pies, incapaces ya de levantar el vuelo.

El agua de la clepsidra no lava las cicatrices. Su flujo constante solo ahoga la pasión, alimentando el mar de plazos que oxida nuestras ilusiones. El peso de la corbata empuja la mirada contra el suelo, ocultando las estrellas de mediodía y negando los sueños de vigilia. La luna es siempre nueva y las constelaciones son de halógenos empotrados en el techo. El ritmo de los tacones recorriendo los pasillos no alegra el corazón ni las caderas.

No quedan Pegasos galopando en las autopistas, ni colibríes danzando entre los edificios. El cielo no acoge nuestros anhelos, sólo el vómito gris de la ciudad. La tela y el alambre se interponen ineludibles entre la lluvia y la piel, y la sonrisa apenas alumbra tus pupilas. Las flores se marchitan sin su alimento de miradas, y el mar queda colmado del escombro del consumo. El arte es sólo mercancía, y las letras no aspiran más que a asociarse sin criterio en nombres de valores mercantiles.


El siglo, con su ritmo absurdo, descontrolado, asesina la poesía. Esclaviza las mentes con promesas de bienestar, que se intuye en los centros comerciales y los complejos vacacionales. Nos enseña a abrazar una ilusión que permanece siempre tan cercana como inalcanzable, y que exige a cambio el sacrificio, confuso e inconsciente, de nuestra humanidad.


Pero algunos héroes anónimos siguen resistiéndose a ser números, rechazando la cómoda sensatez que impone el hábito maquinal de nuestros tiempos. Buscando el breve espacio de fe que queda entre la rutina y la inquietud para descargar su frustración a través de la pluma, impregnando el papel con su rabia, fruto de la certeza de haber nacido demasiado tarde, en un mundo demasiado gastado.

Y así, entre las grietas del asfalto, brotan aún, valientes, algunas hojas de hierba.

Con mi más sincero agradecimiento a los consejos y el apoyo de la siempre certera acólita anónima.

La pena me agotó

La pena me agotó

y la dejé olvidada en un estante.

Me escondí del ayer

para así emborracharme de presente.

Aprendí a no pensar,

y a no mirar apenas adelante.

Y fui feliz,

creando una rutina confortable,

sin dar espacio a la melancolía,

durmiendo a la inquietud con mis sudores,

y no acercándome jamás a la poesía.

¡Qué triste fue!

¡Que felicidad tan vacía!

Fue como hacerle trampas a la vida,

huyendo de sus retos

y de mis sueños.

Escapando cobarde de la angustia

que nos traen la ilusión

y su incerteza.

Perdiendo en el camino la aventura

que nos traen la ilusión

y su incerteza.

Fin del recreo. Por fin he vuelto.

Momento es ya de retomar los sueños,

de salir de la cueva y arriesgarme,

y de quitarle el polvo a los estantes.

Y aunque la pena es vieja y olvidada,

y aunque mi canto suene decidido,

aunque mis musas ahora me sonrían,

declaro hoy sin miedo y sin coartadas

que estas estrofas nuevas, renacidas,

no serán las últimas en verme

rimar melancolía y poesía.

Una nota para curiosos y un haiku.

Si algún día este blog, que mantengo deliberadamente semiescondido en la penumbra de un rincón de la red, llegara a atraer la mirada curiosa de algún desconocido, probablemente suscitaría en esa persona alguna pregunta del tipo: "¿Qué le habrá ocurrido a este tipo para que tras tanta actividad inicial, con 37 entradas publicadas en poco más de 12 meses, haya habido tanto silencio durante tres años?" Pues bien, me alegrará que alguien en el futuro se haga esa pregunta, porque significará que el silencio habrá desaparecido, y que habré cumplido por tanto mi propósito actual de reactivar este poemario, tal y como mis musas, mis sueños y yo mismo nos merecemos.
En cuanto a la respuesta a la pregunta en sí, bueno...  Digamos por el momento que he estado ocupado viviendo :)

--

He regresado.

Devuélveme mi lápiz

y mis cuadernos,

abandonados,

perdidos e inconclusos,

porque allá vamos.